Pond serenity

Die Geschichte des Fotos

Derselbe kleine Tempel in Bonnelles, in der anderen Hälfte des Jahres. Der Wald hat sich geschlossen, der Teich ist dunkelgrün geworden, und das kleine Bauwerk ist kaum noch breiter als die Lücke, die ihm die Bäume lassen. Fast das ganze Bild ist Laub; die Architektur bleibt nur als helle Senkrechte mitten darin übrig.

Ich habe den Ausschnitt bewusst enger gewählt als im Herbst. Im Sommer geht es hier nicht um Farbe, sondern um Abgeschlossenheit: Die Pflanzen wuchern über die Ufer, das Licht nimmt ab, und der Teich wird zu einem Raum. Der breite grüne Rand auf beiden Seiten macht diese Abgeschlossenheit zum Thema, und der Tempel wird nicht vorgeführt, sondern halb entdeckt.

Das Licht fällt ausschließlich durch Blätter; es kommt grün und ohne Richtung an, und das Wasser wirft es noch dunkler zurück. Vom Himmel ist nichts zu sehen, und außer auf dem Stein gibt es nirgends ein Spitzlicht: Das Auge hat genau einen Ruhepunkt.

Ein Ort, den man einmal fotografiert, ergibt ein Bild; ein Ort, den man in zwei Jahreszeiten fotografiert, wird zur Gewohnheit, und über Gewohnheiten lernt man eine Landschaft erst wirklich kennen. Ich bin zurückgekommen, weil ich wissen wollte, wie derselbe Gegenstand aussieht, wenn sich alles um ihn herum verändert hat.

Ich wollte ein Bild der Stille, das nicht leer ist: ein dichtes, geschlossenes, atmendes Grün, dessen Mitte ein einziges kleines Bauwerk hält.