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Die Geschichte des Fotos

Eine Frau überquert das Kopfsteinpflaster von La Villette, das Handy in der Hand, den Blick gesenkt, und folgt dabei dem hellen Pflasterstreifen, der den Platz vor dem gestreiften Gebäude durchschneidet. Die Sonne steht hinter der Dachlinie, und ihr Streulicht flutet über den oberen Bildrand.

Der helle Streifen trägt die Komposition: Er läuft von der linken unteren Ecke bis in den Mittelgrund, und die Figur steht darauf, sodass der Blick dem Weg folgt und sie findet, statt bei ihr anzufangen. Sie ist klein, der Platz ist groß: Das sind die tatsächlichen Proportionen des Ortes.

Es ist dieselbe Ecke wie auf „Forgot the keys“, dem Bild der Frau, die in ihrer Tasche kramt, und die beiden gehören zusammen: Die eine ist stehen geblieben, die andere geht weiter, beide suchen etwas. Aufgenommen habe ich sie vom selben Standpunkt aus, im Abstand von einer Stunde.

Ich habe auf den Boden belichtet, nicht auf den Himmel, und die Lichter ausbrennen lassen, denn das Pflaster ist die Textur, die das Bild zusammenhält, und ein korrekt belichteter Himmel hätte es flach gemacht.

Ich wollte ein Foto von der alltäglichsten Geste unseres Jahrzehnts, ausgeführt auf einem sehr großen öffentlichen Platz von einer Frau, die keine Ahnung hat, wo sie gerade ist.