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L’histoire de la photo

Le titre s’est imposé avant même le traitement. Le soleil descend dans l’échancrure de la ligne d’arbres, au loin, et s’y tient quelques secondes, réduit à un disque unique. Il n’y a pas d’autre mot pour ce que l’on voit alors : un vieux dieu solaire, bas sur l’eau, qui accueille la fin du jour.

J’ai exposé pour le soleil et laissé tout le reste sombrer. La rive, les arbres et la berge au premier plan se fondent en une seule silhouette noire, et c’est exactement ce que je voulais : une image à deux valeurs seulement, la lumière et son absence, sans rien entre les deux pour adoucir le propos.

L’eau était parfaitement immobile : le disque se répète sous la ligne des arbres et la composition se plie le long de son axe central. Au-dessus, une fine traînée de nuage accroche juste assez de lumière chaude pour que le ciel ne soit pas vide ; c’est le seul détail que je me suis accordé dans la moitié haute de l’image.

Cet étang se trouve à quelques centaines de mètres de la Seine, coincé entre des maisons et une route, et rien de tout cela n’apparaît ici. J’aime que la photographie puisse être une manière de choisir : ne pas mentir sur un lieu, mais décider laquelle de ses vérités on garde.