Cliff walk

Die Geschichte des Fotos

Die Kreide läuft als eine einzige, lückenlose Wand nach Südwesten, und der Strand an ihrem Fuß besteht nur aus Feuerstein und hellen Felsblöcken, die das Meer rund geschliffen hat. Für Schwarzweiß habe ich mich entschieden, noch bevor ich den Ausschnitt wählte. An dieser Küste ist die Farbe ein dünnes Graugrün, das nichts hinzufügt, während der Tonwertabstand zwischen nassen Kieseln und beleuchteter Kreide enorm ist. Aus genau diesem Abstand besteht das Bild.

Ich habe die Kamera tief unten aufgestellt, direkt am ersten Felsblock, damit die Steine im Vordergrund ihr Gewicht behalten und das Auge etwas zu überklettern hat, bevor es die Wand erreicht. Von da an übernimmt die Klippe allein die Arbeit: Landzunge um Landzunge tritt sie zurück, bis sie keine Form mehr ist, nur noch eine Ahnung im Dunst.

Zwei Spaziergänger stehen weit entfernt an der Wasserlinie, fast verloren. Sie allein geben dem Bild seinen Maßstab. Ohne sie könnte die Wand vier Meter hoch sein oder vierhundert; mit ihnen ist sie genau das, was sie ist, und das Foto hört auf, eine Textur zu sein. Es wird zu einem Ort, an dem ein Mensch klein sein kann.

In Erinnerung ist mir vor allem das Geräusch: das Knirschen der Kiesel unter jeder zurückweichenden Welle, ein langsamer Atemzug, der nie ganz zu Ende geht. Ich wartete, bis sich in der Wolkendecke eine helle Lücke öffnete und ein Lichtband über die Klippenkante legte, und als es vorübergezogen war, hörte ich auf zu fotografieren. Die Szene hatte gesagt, was sie zu sagen hatte.